Era settembre a Lampedusa, quindici anni fa. Ero a bordo di una motovedetta della Guardia Costiera, come giornalista. Arriv\u00f2 una richiesta di soccorso: un barcone in difficolt\u00e0, a poche miglia da l\u00ec. La motovedetta correva nel blu del Mediterraneo. Finalmente, all\u2019orizzonte, un puntino. Il puntino si rivel\u00f2 un gommone stracarico di migranti. Stava andando a fondo: quelli seduti sui bordi avevano gi\u00e0 i piedi nell\u2019acqua. Ottanta paia di occhi ci fissavano in silenzio. La faccia che non scordo \u00e8 quella di un ragazzo di carnagione scura, un mediorientale, sui 25 anni. La motovedetta, caricati i naufraghi, filava, e il ragazzo guardava come tutti verso nord: tranne me, che guardavo loro. Cos\u00ec non vidi la sottilissima striscia di terra che si profilava alle mie spalle. Vidi invece quel ragazzo inginocchiarsi, e trarre da una tasca un libretto fradicio di mare, che apr\u00ec sul ponte della barca. Il ragazzo pregava. Mi voltai, vidi ancora lontana Lampedusa, capii: terra, Italia, Europa. Lo sconosciuto ringraziava Dio per avercela fatta. Guardai meglio il libretto bagnato, era un Vangelo. Un cristiano che aveva patito tutto, perso tutto, arrivava nel nostro mondo. Questi saranno uomini diversi, ho pensato, da noi. Pi\u00f9 vivi: forte del dolore traversato. Nell\u2019impigrito Occidente, povero di figli e speranza, entrano anche uomini cos\u00ec. Noi, spesso, non ce ne accorgiamo.<\/p>\n
Marina Corradi<\/p>\n